“El amor y la muerte, Polvo que une”

escribe Paolo Astorga

Nada más lúdico que el amor, nada más propenso a las dudas, a lo extremo, a lo incomprensible y hasta a la locura eterna como el amor. ¿Es acaso el amor un sentimiento tan débil a desvirtualizarse, a mancharse de mundo, de soledad, de dolor de existencia, para que tenga que madurar en la muerte, para que su fin termine en lo vertiginoso de un acantilado oscuro, donde la luz sólo nos vuelve más hostiles, más decididos a mostrarnos ciegos?

Polvo que une (Premio Leopoldo Panero 1974) de la poeta argentina María Julia de Ruschi Crespo, relaciona de alguna manera esta gran interrogante haciendo de ella una lírica que juega con sus propios abismos, sus propias dudas, hasta terminar en un yo dentro del tú, un yo poético que se va adentrando al olvido de la carne, del sueño, y hasta del mismo olvido: echemos tierra sobre sus cenizas / y retirémonos sin dejar rastro. Pero también entre un diálogo la palabra que se da de golpe con su esencia, el estupor del artista, del poeta que tiene que ver lo que otros no quieren ver: y con qué espanto mueren los animales / y con qué espanto / deseo vivir.

La vida, es sólo una oportunidad, la palabra, una eterna frustración para el creador que sólo encuentra un deseo por no observar la realidad, lo que nos retiene o nos mueve, la palabra encarcelada en la palabra y la acción de cerrarnos a la esencia, al verbo más elemental, la redención en la poesía que es sólo una utopía soñada: y entonces les cerramos / los ojos / y bajo sus párpados / queda / ciega / nuestra palabra.

María Julia, demuestra una poesía que muchas veces se da de lleno con la naturaleza del terror, con la misma vida fatal, que en ocasiones, hace del ser humano un fugitivo, una sombra esquiva en busca de una salida, la salida más rápida que se pueda tentar: comenzó a mirarme / comenzaron a mirarme y devorarme todas las cosas // y me puse mi máscara. También, la poeta logra ver cómo la muerte entrega un percepción de la naturaleza diferente: la muerte / incita a las flores a la voracidad.

La poesía se transforma en víctima de las palabras y viceversa. La poesía amamanta un nuevo sentimiento, una nueva y feroz percepción de la expresión, donde la poeta se ve atrapada en cada verso, en el mundo, y las imágenes sucias y sagradas, desgarradoras y a su vez hermosas, imponentes, aquellas que alzan un vuelo profundo hasta tocar la herida abierta del lector. La muerte es una mancha que la poeta debe de conocer, probar, compartir hasta entender lo que detrás existe: lo blanco / se ensucia con mi muerte / se ensucia con mi vida o tentando al mundo como un objeto perecible y débil ante la catarsis poética: un poema de amor es un animal feroz // el mundo es devorado por un poema.

La realidad es y no es. La muerte madura en vida y esa desesperación que une a la noche con la melancolía empuja a la poeta a vivir al borde del thanatos, intimar con una fuerza poética sosegada y a la vez fiera, desconocida. La violencia apuntando a la redención, quizás un mero acercamiento a la Divina Comedia de Dante Alighieri, un transito eterno que nos deja al final una esperanza, una idea que se esgrima en nuestras pupilas, y el silencio, y nuestras sombras, y el relámpago oscuro, únicos acompañantes a nuestro destino final: el amor, polvo que une.