Revista Literaria Remolinos No. 23

Saludos, estimados lectores de la Revista digital de creación literaria Remolinos. Le informamos que acabamos de editar el número 23 de nuestra revista, la cual contiene la más selecta expresión literaria y cultural de autores de diferentes partes del mundo. Lo invitamos a disfrutar de esta nueva edición que ha sido creada exclusivamente para todos ustedes.

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Saludos y Éxitos,

Paolo Astorga
Editor de La revista digital de creación literaria Remolinos.Descarga gratis el libro de poemas Anatomía de un vacío, escrito por Paolo Astorga, sólo has cliq aquí

Poemas de Paolo Astorga (selección)

DISCO

En medio de la pista de baile
abres abruptamente los ojos,
y tu cuerpo desaparece entre las sombras verdes
forzada a mirar hacia un espejo.
En medio de voces lacerando tus piernas
bajas la mirada hacia el piso lleno de lamentos,
invisibles cuchillas se hunden en tus labios
y escapas ocultándote el rostro
con tus manos heridas.
En medio de la pista de baile
donde morimos lentamente,
el dolor es un espectáculo divertido,
una paloma blanca olvidada en la inmensa soledad
de una falda rasgada en medio de inútiles calles
mudas ante el eterno llanto de una niña
enterrada en el asfalto.

De: Anatomía de un vacío

EL RETORNO

he vuelto por una tarde al pueblo
y mi fervor del regreso se cae a pedazos.
Cristian Cruz




Fueron tus lágrimas duplicando la antigua tristeza de esta urbe,
de estos hombres piratas obligados a vaciar sus pupilas a un vaso
y beberse a sí mismos, como un trago de veneno.
Tus lágrimas que caían al piso e incineraban las huellas puestas
sobre el rencor de tus lamentos.
Tu llanto desgarrando las paredes donde buscabas tu silueta,
tu rostro aún intacto.
Nunca supiste hacia donde quedaba el horizonte.
Volviste de tu propio laberinto
y entonces nos miraste contra la luz
y solos, sin pronunciar una palabra,
vimos un puñado de arena, un reflejo,
un tétrico reflejo,
tentando un espejo agrietado
acariciando tu rostro.
Sólo eso,
sólo tu tristeza volviéndose inocente.


De: Anatomía de un vacío

PUCCA (FUN LOVE)


Cenizas en mi boca derraman la tristeza de mi polo
una foto en el poste y mi voz como danza rota
escondida en un cadáver a la moda.
Vacía estás como el abismo que se oculta en el sudor de tus manos
quemadas por la indiferencia de aquellos ojos desconocidos
donde no se puede llorar porque está prohibido mientras bailas
en esta discoteca.
Y deseas los bailes cortados con cuchillas eléctricas
mientras arrancan tu voz que grita en el silencio de un baño maloliente
perdidas lágrimas arañando tu cuerpo
perdidas entre la multitud de cadáveres improvisados llenos de sudor
mientras sus rostros desaparecen en un mar de eructos cerveceros
y disparos al aire.
Sonríe. Y detrás de ti
diluye las miradas en tu cara blanca y en tu piel garabateada
por las mismas sombras de donde escapas
y te mueves haciendo sueños
como un niño que hace una burbuja
y llora al estallar. Sonríe, porque tus dientes prueban el piso
mientras te mueves sin compasión
por la soledad de algún espejo, por las calles arremolinadas a un perfume
desasido por las formas que te invaden,
cuando de pronto te das cuenta
que tú también sientes frío
y que tus manos
están llenas de lágrimas rojas,
mientras te vuelves a convencer
que es tu sangre

tu sangre.

De: Anatomía de un vacío

LA CIUDAD FANTASMA


Sólo encuentras aquí carne
un amargo trozo de carne que se ofrece sobre troncos secos
y llora mientras ríe
mientras su cartera se llena
y sus ojos se hunden en los ceniceros.
Sentías que tu cuerpo tenía un nombre
pero aquí no había más que caminos enrejados e infinitas faldas,
aquí sólo viste espejos esparcidos al azar,
miles de ratas lastimándote los ojos.
Calles invisibles, ciudades fantasmas clavando tus espaldas.
Sólo recuerdos que se erigen sobre la farsante alegría
que brota de las paredes, una bola de estambre que se mancha de sangre
una historia frustrada que recorre tus manos frías,
tus pies disueltos en el alcohol de un tibio vaso de cerveza
mientras ya no es un trozo de carne lo que encuentras,
sino simples sombras,
simples sombras que se van con tu cuerpo
muriendo sobre la mano que se entrega
a una palabra mutilada por la nieve.

De: Anatomía de un vacío

HÁBITAD

Había una salvaje envestida de violencia
cuando abría los ojos
y miraba la acera muerta
totalmente roja y abrupta,
un silencio que rugía en nuestros hombros
debajo de las horas de la infancia
mientras mi abuelo era pateado por un oficial ebrio
y no podía abrir su boca
embarrada de tristeza
sangre.
Nadie tocaba nuestra piel derretida bajo el sol de la ciudad.
Sólo la acera estéril humeando en nuestros labios
recordaba la sangre derramada entre las nubes,
nuestra casa apedreada por suicidas.
El hambre agonizaba sobre el sombrero vacío de mi abuelo
mientras tocaba su viejo violín
y el mundo se detenía
para olvidarlo sobre aquella pared que empezaba a pudrirse
como una sombra.

De: Rehenes del silencio (inédito)

YO SOY EL GUARDIAN DEL HIELO, adiós maestro

Lima. Las letras peruanas y el mundo literario hispanoamericano perdieron al renombrado poeta nacional José Watanabe, quien falleció la noche del miércoles víctima de cáncer en la garganta, informó hoy la emisora Radioprogramas de Perú.
Consternado y con la voz quebrada, el conductor José "Chema" María Salcedo, quien además dirige el programa "Fulanos y menganos", anunció este jueves que "Watanabe ha muerto" y tuvo que retirarse un momento de la transmisión al aire, dolido por el hecho.
El fallecido poeta y Salcedo eran dos amigos entrañables, que juntos dirigieron el canal 7 de la televisión peruana e hicieron algunos trabajos literarios y periodísticos juntos.
El poeta padecía cáncer en la garganta, del cual era tratado en el Hospital de Neoplásicas, de esta capital.
El poeta nació en la provincia de Laredo, cerca de Trujillo, localidad que se ve reflejada en su antología "El guardián del hielo" (2000), señaló Salcedo en una reseña leída en RPP.
El poeta estudió en la Escuela de Bellas Artes de Trujillo y su primer poemario, Album de familia (1971), se convirtió en una de las apariciones más importantes de la generación de los años 70.
La obra poética de Watanabe es considerada como una de las más bellas y cautivantes de la poesía contemporánea en lengua castellana.
En la poesía de Watanabe hay algo de haiku y mucho de oralidad, una poesía que ya ejerce una poderosa influencia, sobre todo en jóvenes escritores.
Su generación es caracterizada por haber sido la más prolija en publicaciones periódicas, antologías, manifiestos y declaraciones colectivas a cargo de agrupaciones que confiaban en el poder de cambio social de la poesía, como "Hora Zero" y "Estación reunida".
Watanabe, sin ser considerado integrante de alguno de estos círculos literarios, compartió mucho de su juventud con su generación, con quienes mantuvo una fuerte amistad.

El guardián del hielo

Y coincidimos en el terral
el heladero con su carretilla averiada
y yo
que corría tras los pájaros huidos del fuego
de la zafra.
También coincidió el sol.
En esa situación cómo negarse a un favor llano:
el heladero me pidió cuidar su efímero hielo.
Oh cuidar lo fugaz bajo el sol...
El hielo empezó a derretirse
bajo mi sombra, tan desesperada
como inútil

Diluyéndose
dibujaba seres esbeltos y primordiales
que sólo un instante tenían firmeza
de cristal de cuarzo
y enseguida eran formas puras
como de montaña o planeta
que se devasta.
No se puede amar lo que tan rápido fuga.
Ama rápido, me dijo el sol.
Y así aprendí, en su ardiente y perverso reino,
a cumplir con la vida:
Yo soy el guardían del hielo.


De Cosas del cuerpo

HOMENAJE A JOSÉ WATANABE

de la plaqueta: HOMBRE SIN ALAS

Con los ojos cerrados

Caminó por angostas calles
y de su estómago salían las palabras ahogadas
mientras la luna eléctrica
lo llamaba lentamente.
Una banca embarrada de sudor
una tarde entreabierta que se acercaba a sus párpados
una lúgubre voz que lo apuñalaba en silencio.
Mientras su reflejo era la punta del cristal roto,
la memoria
se quemaba entre papeles viejos y amarillos.

Sus entrañas aún reflejaban la luz que no apagaron los escombros exhibidos
bajo difusos hombres con la boca tapada
con las manos maniatadas
por sus propios temblares estériles.

Sólo un cobarde océano que acechaba un corazón
entre las piedras
un vacuo sonido
que asfixiaba los ojos
cerrándolos lentamente, donde comenzaba la avenida
y se descolgaba el teléfono.

Rock del hueco

Baila hasta que la muerte te llame
y diga suavemente entra
entra en el reino del rock and roll.

Leopoldo María Panero

Arrancan sus cabezas y deslizan sus pómulos verdes
a una jarra de líquidos rojos.
No se debe mirar los rostros
escribir con un cuchillo y pelar sombras
escuchar gritar las ratas y pisar las piernas negras de una cucaracha.

No se debe tener hambre
sólo ponernos el traje negro besar la calavera
escupir sobre el cadáver y bailar sin acercarse
sin mirar los rostros.

Acuéstate entre la amarilla soledad de tus pies
y siéntate sobre la silla blanca que te besa el cuello,
tus lágrimas esclavas
se las devoran los espejos
tus lágrimas esclavas
se secan en el alcohol hirviente, donde todas las sombras se preguntan
dónde se acaba este campo desolado,
más allá del horizonte
a sólo tres dedos de tu nariz que sangra
aserrando siempre tus afligidos pasos metálicos.

Desvelos

Derretidas imágenes de sal posan tu piel sobre una tela celeste.

El cielo revuelto olfatea la derrota de su cuerpo
y aborta sus nubes hacia nuestros pechos.

Sentimos frío bajo el pasto secreto de los nombres,
sobre gemidos de una boca encarcelada, sola, sin más adonde ir.

Aquellos frágiles corazones que explotaron al tapar la herida del planeta,
inútiles intentos por cambiar nuestra piel a marrón.

Podridos cimientos rugen los columpios de la tarde,
debajo de un cuerpo aún tierno,
donde las aves se quitan el pico.

Dobladas espadas como un par de monedas calientes
fundidas a una estatua de lágrimas gastadas por los sueños.

Un sueño en el interminable silencio de nuestras manos,
y debajo de todo,
un poema exacto que aúlla su gloria tendido entre gusanos.

Poema a un hombre sin alas

Volví a mirar la piedra en el agua
a escupir sobre mi sombra,
y jamás
jamás pude quitarme la piel
para abrigar tu ceniza.

Mis sueños ahora se hunden en el agua
los oigo gritar
revolcarse de dolor
hasta volverme sordo
a veces
un hombre inútil
que da vuelta a la esquina.

Paolo Astorga, 2007

Pablo Neruda y el agua hecha cuerpo

AGUA SEXUAL

Rodando a goterones solos,
a gotas como dientes,
a espesos goterones de mermelada y sangre,
rodando a goterones
cae el agua,
como una espada en gotas,
como un desgarrador río de vidrio,
cae mordiendo,
golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del alma,
rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,
un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,
un movimiento agudo,
haciéndose, espesándose,
cae el agua,
a goterones lentos,
hacia su mar, hacia su seco océano,
hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,
bodegas, cigarras,
poblaciones, estímulos,
habitaciones, niñas
durmiendo con las manos en el corazón,
soñando con bandidos, con incendios,
veo barcos,
veo árboles de médula
erizados como gatos rabiosos,
veo sangre, puñales y medias de mujer,
y pelos de hombre,
veo camas, veo corredores donde grita una virgen,
veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,
admito los postreros días,
y también los orígenes, y también los recuerdos,
como un párpado atrozmente levantado a la fuerza
estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:
un ruido rojo de huesos,
un pegarse de carne,
y piernas amarillas como espigas juntándose.
Yo escucho entre el disparo de los besos,
escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,
con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra,
y con las dos mitades del alma miro el mundo.

Y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,
veo caer agua sorda,
a goterones sordos.
Es como un huracán de gelatina,
como una catarata de espermas y medusas.
Veo correr un arco iris turbio.
Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

Exhibirán mural que Pablo Picasso pintó en Londres

Un mural que Picasso improvisó en 1950 será expuesto a partir de junio en los locales londinenses de la Wellcome Collection. El pintor había sido invitado a una fiesta en Bloomsbury por el físico John Desmond Bernal, quien conoció a Picasso con motivo de un congreso para la paz mundial. El congreso no llegó a celebrarse y el físico invitó a los asistentes a su casa. Animado por la compañía, el genio español se subió a un taburete y empezó a pintar unas figuras en el salón.